Je lui fais observer que le résultat serait exactement le même. Il se met à arpenter son bureau comme un lion en cage. Il clame : "Nous sommes tous des instruments, nous devons exécuter les ordres que nous recevons, nous ne sommes pas responsables. Il faut que vous deveniez dure !" Finalement c’est une collègue autrichienne, une camarade charmante et spirituelle qui, pour m’éviter des ennuis "sérieux", se charge de ce travail. Actuellement encore je me pose la question si, pour garder "bonne conscience", on peut admettre que quelqu’un d’autre se charge d’une besogne qui risque d’être pour lui un sujet de tourment dans la suite. Je ne puis y répondre.

Une des nombreuses "sélections". Mais cette fois-ci, Mengele, au lieu de procéder de la manière habituelle, c’est-à-dire d’inscrire celles qui sont destinées à être gazées, fait noter le numéro de celles qui ne le seront pas. C’est machiavélique. Bientôt les détenues s’en rendent compte. Beaucoup, voyant l’imminence de la sélection, avaient pris la fuite. Elles se ruent sur la porte, la forcent. Mengele consent à faire un nouveau tri. On les a toutes amassées dans une baraque. Mengele entraîne son aide SS dans un coin. Ils conviennent évidemment d’un signe. Le défilé commence. Il y en a parmi elles qui n’ont aucune chance d’échapper au verdict : amputées, atteintes de fractures ou de plaies étendues. J’essaie de découvrir le signe convenu et je finis par comprendre. Mengele, son stylomine à la main, abaisse sur lui son pouce chaque fois qu’il s’agit d’un verdict de mort. Il le laisse en l’air lorsque pour cette fois encore la victime est laissée parmi les vivants. La journée s’est passée à essayer de soustraire des détenues à l’horrible chose. Une petite de vingt ans, gentille mais le corps couvert de gale. Nous l’avons habillée pour cacher ceci le mieux possible, elle est mignonne sous son fichu de tête rouge. Mais notre subterfuge est inutile. Le soir, les camions viennent les chercher. J’écoute près de notre porte. Mon âme est lourde. Je ne puis m’empêcher de pleurer. On les charge - toujours des lamentations -, puis le moteur se remet en marche, le camion démarre, le bruit s’intensifie en passant tout près de nous, puis s’éloigne. Après quelques minutes, il revient et tout recommence. Ainsi plusieurs fois de suite. Puis c’est fini et c’est tout. Rien ne s’écroule, la nuit tombe comme d’habitude, le calme se refait, passagèrement, car demain, après-demain, dans huit jours ce sera le tour pour d’autres. Entre deux blocs, je viens de buter dans un objet : c’est un soulier. Je le reconnais. Je l’avais donné à cette petite qu’on avait essayé de sauver. Un soulier unique. Je reste un moment à le regarder."

Ravensbrück

"Les feuilles de maladie jouent un rôle tout à fait inhabituel dans notre vie médicale. Ici, elles sont au centre de nos préoccupations car elles sont des instruments redoutables ou salvateurs selon ce qu’elles contiennent. Il faut doser les degrés de température, en inscrire à celles qui n’en ont pas, la supprimer à celles qui en ont. Les résultats des analyses de laboratoire doivent être exagérés, supprimés ou inventés selon les cas. Un diagnostic dangereux est camouflé. Bientôt on finit par ne plus s’y reconnaître soi même.

Aussi y a-t-il nécessité de mener de front deux séries de feuilles de maladie : l’une officielle, la seconde réelle. Il y a une échelle graduée de procédés utilisés dans tout le Revier pour sauver les malades : leur transfert dans un autre bloc lorsque le terrain devient trop brûlant, fausses sorties, mise sur pied d’une autre maladie, suppression des premières feuilles si le séjour à l’infirmerie doit se prolonger au-delà de la durée
permise. La visite médicale a lieu deux fois par semaine. Les heures qui la suivent se passent à effacer les ordres reçus, à refaire de nouvelles feuilles de température, s’il y a lieu, afin de supprimer des traces révélatrices essentielles. "